EL ESCRITOR
El escritor apagó la television y puso la radio.
También la apagó.
Hizo pedazos el periódico de la mañana.
Cortó el cable telefónico, ya no usaría mas Internet.
Desplegó el álbum de viejas fotos y lo volvió a guardar.
Puso encima de la mesa la hoja en blanco.
Afiló el lápiz.
Por unos instantes contempló el folio.
Lentamente se dirigió hacia la ventana, la abrió.
Miró hacia fuera y volvió a cerrarla.
Con delicadeza acarició el lápiz y sin pensárselo dos veces lo hizo.
Se lo clavó en medio del corazón, con todas sus fuerzas.
Gotas de sangre cayeron encima de la hoja.
Ya tenia la historia que buscaba.
Por fin había escrito su gran obra:
La historia de la humanidad.
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5 comentarios:
Pues no, no escribió, "dibujó" con gotas de sangre, que es muy diferente...
Precioso...
Besos
Hola Jocavi,
¡pobre escritor! parece que ya no le encontraba sentido ni a escribir, ni a lo que veía tras la ventana, ni a su vida misma. Es creativo el relato y triste a la vez. Parece que se cansó de hacer balances con la vida. Petons.
Felicidades a esos escritores que no solo ven la luz sino que la describen para que otros la puedan ver.
Pero hay que alimentar esa luz que siempre tiene hambre y no dejarla perecer poco a poco para que no quede ni el recuerdo siquiera.
Le faltaba tanto la inspiración que terminó haciendose daño....
Genial J, toque maestro.
Beso
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